Viaggio Mattutino

Porte metro chiuse strette—
estranei premuti spalla a spalla,
tutti evitano gli occhi.

Tazza di caffè fumante,
giornale scherma facce stanche
dal mondo che si sveglia.

Treno si muove brusco,
mille viaggi privati
si muovono come una massa.

Sopra terra, piccioni
si disperdono dai piedi che corrono
del nove-alle-cinque.

Musicista di Strada

Violino canta forte
sopra il tuono del traffico—
la bellezza trova un modo.

Custodia aperta ai piedi,
monete sparse e banconote stropicciate
da estranei che passano.

Alcuni si fermano ad ascoltare,
la maggior parte corre oltre fingendo
di non sentire la canzone.

Ma la musica rimane,
fluttuando tra gli edifici,
grazia nei canyon di cemento.

Negozio d'Angolo

Ventiquattro ore,
luci fluorescenti mai si attenuano—
il piccolo cuore della città.

Il signor Kim sa tutto,
ricorda cosa serve a ciascuno,
li saluta tutti per nome.

Tarda notte, studenti ubriachi
comprano patatine e barrette di cioccolato,
ridendo troppo forte.

Alba presto, vecchi uomini
vengono per biglietti della lotteria
e notizie di ieri.

Scala Antincendio

Scale di ferro a zigzag
scalano la facciata di mattoni dell'edificio—
portico non ufficiale.

Calore della sera d'estate,
vicini siedono con birre sudate,
guardando la vita passare.

Da questo posatoio di metallo
la città si estende sotto come
una scheda di circuito illuminata.

Da qualche parte una sirena,
da qualche parte risate, da qualche parte musica—
la ninna nanna urbana.

Muro di Graffiti

Strati su strati,
nomi e tag e messaggi
gridando "Io ero qui!"

Colori spray e gocciolano,
alcuni rozzi, alcuni arte trascendente,
tutti rivendicano territorio.

La tela della città
si ridipinge ogni notte—
niente permanente.

Eppure qualcosa rimane,
il pulsare di giovani cuori arrabbiati
esigendo di essere visti.

Giardino sul Tetto

Dieci piani in alto,
pomodori crescono nel cemento—
miracolo verde fiorisce.

La signora Chen cura piante
con terra della città sotto le unghie,
ricordando campi.

Le api in qualche modo trovano questo,
navigano canyon di acciaio e vetro
per raggiungere questi fiori.

Qui la vita si afferma,
rifiuta di essere asfaltata,
cresce nonostante tutto.

Tavola Calda Turno Notturno

Tre del mattino, la tavola calda
brilla come un faro per anime
perse e vagabonde.

Il caffè non si ferma mai,
la cameriera conosce i clienti abituali
dai loro ordini soliti.

Infermiera dall'ospedale,
camionista di passaggio per la città,
studente che studia intensamente—

Tutti trovano rifugio qui,
nella democrazia delle
uova strapazzate di tarda notte.

Predicatore d'Angolo

Voce alzata al cielo,
bibbia tenuta alta come una torcia—
congregazione: nessuna.

Eppure ancora predica,
parole che cascano sulle folle
che non rallentano.

Forse la fede richiede
questo tipo di coraggio ostinato,
parlando nel vuoto.

O forse lui sa
che un'anima potrebbe fermarsi e sentire
il messaggio destinato a loro.

Portatore di Cani

Sei guinzagli aggrovigliati,
sei direzioni diverse tirate—
caos coreografato.

Chihuahua e mastino,
barboncino e pit bull camminando
in democrazia.

Il portatore conosce ognuno:
quale tira, quale è timido,
quale si ferma ad ogni albero.

Per venti dollari,
dà ai cani solitari un branco,
al proprietario solitario pace.

Lavavetri

Sospesi nell'aria,
penzolando tra terra e cielo—
facendo sparire le nuvole.

Colpi di spatola rivelano
riflessi di edifici
riflessi senza fine.

Vedono dentro le vite
che altri credono siano private—
affari d'ufficio, lacrime.

Angeli custodi
in imbracature e caschi,
lucidando il cielo.

Ultimo Treno per Casa

Carrozze vuote sferragliano
attraverso le strade della città addormentata—
treno fantasma che trasporta fantasmi.

Ragazza ubriaca dorme sul sedile,
una scarpa mancante, borsa stretta forte,
sognando sogni sobri.

Giovane coppia che bacia,
ignara del mondo,
di estranei che guardano.

La città respira lento,
raccogliendo forza per il mattino
quando tutto ricomincia di nuovo.

Pioggia Cittadina

Prime gocce colpiscono cemento,
rilasciando l'odore di polvere
e estati urbane.

Ombrelli fioriscono improvvisi,
un giardino mobile di nero
e rosso occasionale.

Grondaie scorrono con ruscelli
trasportando mozziconi di sigaretta,
foglie, biglietti della lotteria.

La città viene lavata pulita,
almeno fino a quando la pioggia si ferma
e lo sporco ritorna.