J'ai échoué spectaculairement à vingt-huit ans. J'avais quitté mon emploi stable pour démarrer une entreprise, convaincu que j'avais la prochaine grande idée. J'ai emprunté de l'argent à ma famille, utilisé au maximum mes cartes de crédit, travaillé des semaines de cent heures. Dix-huit mois plus tard, je me tenais dans un espace de bureaux vide que je ne pouvais plus me permettre, entouré d'équipement que je devrais vendre à perte, faisant face à la faillite et au poids écrasant d'avoir déçu tous ceux qui croyaient en moi.

Je pensais que cet échec me détruirait. Au lieu de cela, il m'a reconstruit en quelqu'un de plus fort, plus sage et plus capable que je ne l'avais été auparavant. Cet échec, qui semblait être la fin de tout à l'époque, s'est avéré être le début de la vie que j'étais réellement censé vivre. Il m'a appris la leçon la plus importante : l'échec n'est pas le contraire du succès. C'est le chemin vers lui.

Nous vivons dans une culture qui célèbre le succès et cache l'échec. Nous voyons les faits saillants—les promotions, les réalisations, les victoires—mais rarement les innombrables revers qui les ont précédés. Cela crée une illusion dangereuse que les gens réussis y sont arrivés sans heurts, qu'ils possédaient une qualité spéciale qui les protégeait de l'échec. La vérité est l'opposé : les gens réussis échouent plus que les autres. Ils ne laissent simplement pas l'échec les arrêter.

Pensez à comment les enfants apprennent à marcher. Ils tombent constamment. Des centaines de fois. Interprètent-ils cela comme une preuve qu'ils ne sont pas des "marcheurs" ? Décident-ils que marcher n'est pas pour eux et abandonnent ? Bien sûr que non. Ils tombent, se lèvent et réessaient. Encore et encore jusqu'à ce que tomber devienne moins fréquent et marcher devienne naturel. L'échec fait simplement partie du processus d'apprentissage. D'une manière ou d'une autre, en tant qu'adultes, nous oublions cette vérité fondamentale.

La peur de l'échec est peut-être la plus grande barrière à vivre pleinement. Elle nous maintient dans des emplois que nous détestons parce qu'ils sont "sûrs". Elle nous empêche de démarrer des entreprises, d'écrire des livres, d'inviter des gens, de déménager dans de nouvelles villes, d'essayer de nouvelles choses. Nous construisons des vies de plus en plus petites dans un effort pour minimiser le risque d'échec, ne réalisant pas que cette médiocrité garantie est elle-même une sorte d'échec—l'échec de devenir qui nous aurions pu être.

J'ai une amie qui est chercheuse. Elle m'a dit que quand les expériences fonctionnent la première fois, elle n'apprend presque rien. L'expérience réussie confirme ce qu'elle pensait déjà être vrai. Mais quand les expériences échouent, c'est là que se produit la vraie découverte. L'échec lui dit ce qui ne fonctionne pas, ce qui rétrécit le champ de ce qui pourrait fonctionner. Chaque échec est en fait un pas de plus vers le succès, éliminant les possibilités et révélant de nouvelles directions.

Ceci est vrai dans tous les domaines. L'entrepreneur qui réussit à sa première entreprise est chanceux mais n'a probablement pas développé la résilience et la sagesse qui viennent de l'échec et de la persistance. L'écrivain dont le premier manuscrit est publié n'a peut-être pas développé la discipline de l'écrivain qui a fait face à dix ans de rejets. La relation qui fonctionne sans effort dès le premier jour n'a peut-être pas la profondeur de celle qui a survécu aux défis et en est sortie plus forte.

Après l'échec de mon entreprise, j'avais trop peur de réessayer. J'ai pris un emploi d'entreprise, j'ai joué la sécurité, je me suis dit que j'avais appris ma leçon sur l'ambition. Mais quelque chose se sentait mort en moi. J'avais perdu plus qu'une entreprise ; j'avais perdu le courage de risquer, d'atteindre, de devenir. J'étais tellement occupé à me protéger de l'échec que j'avais garanti l'échec—l'échec de ne jamais réessayer.

Le tournant est venu d'une source inattendue : mon neveu de six ans. Il apprenait à faire du vélo, tombait constamment, devenait frustré. Je lui ai dit que c'était bien d'arrêter si c'était trop difficile. Il m'a regardé comme si j'étais fou et a dit : "Mais Oncle Mike, je ne peux pas l'apprendre sans tomber. C'est comme ça qu'on apprend." De la bouche des enfants. Il comprenait quelque chose que j'avais oublié : l'échec n'est pas ce qui arrive quand vous n'êtes pas assez bon. C'est ce qui arrive quand vous apprenez.

Cela a changé ma perspective. Au lieu de voir l'échec comme une preuve d'inadéquation, j'ai commencé à le voir comme une preuve d'effort. Si vous n'échouez à rien, vous n'essayez rien de difficile. Vous restez dans votre zone de confort, faisant seulement ce que vous savez déjà faire. Cela peut sembler sûr, mais c'est aussi stagnant. La croissance nécessite du risque. Le risque signifie un échec possible. Par conséquent, la croissance nécessite le courage d'échouer.

J'ai commencé petit. J'ai pris un cours dans quelque chose où j'étais terrible—la peinture. J'ai fait des tableaux laids. C'était humiliant mais libérateur. Personne n'est mort parce que j'ai fait du mauvais art. Le monde a continué à tourner. Et finalement, après de nombreux échecs, j'ai fait un tableau que je ne détestais pas. Puis un que j'aimais vraiment. L'échec n'était pas la fin de l'histoire ; c'était le début de l'amélioration.

J'ai appliqué cela à de plus grandes choses. J'ai commencé à écrire et j'ai fait face à rejet après rejet. Chacun piquait, mais chacun me rendait aussi meilleur. J'ai révisé, amélioré, réessayé. Finalement, les acceptations ont commencé à venir. Non pas parce que j'avais évité l'échec, mais parce que j'avais persévéré à travers lui. Les rejets n'avaient pas été des verdicts sur ma valeur ; ils avaient été des retours sur mon travail. Il y a une différence.

Cette distinction est cruciale. Quand nous lions notre estime de soi à nos résultats, chaque échec devient une accusation de qui nous sommes. Nous avons échoué, donc nous sommes des ratés. Mais les résultats sont le résultat de l'effort plus les circonstances, dont beaucoup nous ne contrôlons pas. Vous pouvez tout faire correctement et échouer quand même en raison d'un mauvais timing, de la malchance, ou de facteurs que vous ne pouviez pas prévoir. Cela ne fait pas de vous un raté ; cela fait de vous un humain.

Ce que nous pouvons contrôler est notre effort et notre réponse aux résultats. Avez-vous essayé ? Avez-vous appris de ce qui s'est passé ? Êtes-vous mieux équipé maintenant qu'avant ? Ce sont les vraies mesures du succès, peu importe si une tentative particulière a fonctionné. La personne qui essaie et échoue gagne par rapport à la personne qui n'essaie jamais du tout.

Je pense à Sara Blakely, qui a fondé Spanx. Elle attribue à son père le mérite de lui avoir demandé, à elle et à son frère, chaque soir au dîner : "À quoi avez-vous échoué aujourd'hui ?" S'ils n'avaient échoué à rien, il était déçu. Il leur enseignait que l'échec est nécessaire, que c'est la preuve d'essayer, que le vrai échec est de jouer si prudemment que vous ne risquez jamais rien. Ce recadrage à la table du dîner a probablement contribué plus à son succès que tout conseil commercial.

Ou J.K. Rowling, qui était une mère célibataire sous assistance sociale, cliniquement déprimée, avec un manuscrit qui a été rejeté par douze éditeurs. Elle décrit cette période comme le plus grand échec qu'elle ait connu. Mais toucher le fond signifiait qu'elle pouvait construire à partir d'une base solide de savoir ce qui était vraiment important. La série Harry Potter n'existerait pas si elle avait laissé cet échec l'arrêter.

Ou Michael Jordan, qui a dit célèbre : "J'ai manqué plus de neuf mille tirs dans ma carrière. J'ai perdu presque trois cents matchs. Vingt-six fois on m'a fait confiance pour prendre le tir décisif et j'ai manqué. J'ai échoué encore et encore et encore dans ma vie. Et c'est pourquoi je réussis." La grandeur venait de la volonté d'échouer, de prendre les tirs, de risquer de manquer.

Ces histoires ne sont pas inspirantes parce que ces gens n'ont pas échoué. Elles sont inspirantes parce qu'ils ont échoué et ont continué quand même. Ils ont redéfini l'échec d'une fin à un début, d'un verdict à une leçon, d'un mur à un tremplin. Ce recadrage est disponible pour nous tous.

Alors j'ai démarré une autre entreprise. Plus petite cette fois, plus intelligente, incorporant tout ce que j'avais appris de l'échec de la première. Ai-je encore fait des erreurs ? Bien sûr. Certaines choses ont-elles échoué ? Absolument. Mais cette fois je n'étais pas dévasté par l'échec ; je m'y attendais. Je l'avais intégré dans mon modèle. Essayer, échouer, apprendre, ajuster, réessayer. Itérer jusqu'à ce que quelque chose fonctionne. Les échecs n'étaient pas des obstacles au succès ; ils étaient le processus par lequel le succès se produisait.

Cette entreprise a finalement réussi, non pas malgré mon échec précédent mais à cause de lui. J'avais appris ce qui fonctionnait et ce qui ne fonctionnait pas. J'avais développé la résilience et l'adaptabilité. J'avais construit le courage de continuer quand les choses devenaient difficiles. Le premier échec avait été les frais de scolarité pour une éducation que je n'aurais pu obtenir d'aucune autre manière.

Maintenant, quand je fais face à un échec potentiel, je ressens de la peur—je ne suis pas surhumain. Mais je ressens aussi de l'excitation. Parce que je sais que de l'autre côté de cette peur se trouve la croissance. Les choses qui valent la peine d'être faites sont généralement effrayantes précisément parce qu'elles comptent, parce qu'il y a un vrai risque impliqué, parce que l'échec est possible. Ce n'est pas une raison de les éviter ; c'est la confirmation qu'elles valent la peine d'être tentées.

Alors je vous défie : Qu'essaieriez-vous si vous saviez que l'échec n'était pas fatal ? Quel rêve avez-vous abandonné parce que vous pourriez ne pas réussir ? Quel risque avez-vous évité parce que vous pourriez tomber ? Rappelez-vous, le seul vrai échec est l'échec d'essayer. Tout le reste n'est qu'apprentissage.

Soyez assez courageux pour échouer. Pour essayer des choses dans lesquelles vous n'êtes peut-être pas bon. Pour risquer d'avoir l'air idiot. Pour vous exposer en sachant que ça pourrait ne pas fonctionner. Ce courage—le courage d'être imparfait, d'être un débutant, de tomber et de se relever—c'est ce qui sépare les gens qui vivent pleinement des gens qui existent simplement. Les chutes sont inévitables. Se relever est optionnel. Choisissez de vous relever. Choisissez de réessayer. Choisissez d'être assez courageux pour échouer. Parce que de l'autre côté de ce courage se trouve la vie que vous êtes censé vivre.