Viaje Matutino

Puertas del metro—
extraños hombro con hombro,
todos evitan ojos.

Café humeando,
periódico escuda caras
del mundo despierto.

Tren se sacude,
mil viajes privados
moviéndose como uno.

Arriba, palomas
se dispersan de los pies
de nueve a cinco.

Músico Callejero

Violín canta alto
sobre el trueno del tráfico—
la belleza encuentra un camino.

Estuche abierto,
monedas dispersas y billetes
de extraños que pasan.

Algunos se detienen,
la mayoría pasa fingiendo
no escuchar la canción.

Pero la música permanece,
flotando entre edificios,
gracia en cañones de concreto.

Bodega de la Esquina

Veinticuatro horas,
luces fluorescentes nunca—
el pequeño corazón de la ciudad.

Sr. Kim sabe todo,
recuerda lo que cada uno necesita,
los saluda por nombre.

Noche tarde, estudiantes
compran papas y chocolates,
riendo muy fuerte.

Madrugada, viejos
vienen por boletos de lotería
y noticias de ayer.

Escalera de Incendio

Escalones zigzag
suben la fachada de ladrillo—
porche no oficial.

Calor de verano,
vecinos con cervezas frías,
viendo pasar la vida.

Desde esta percha
la ciudad se extiende como
una placa de circuito.

En algún lugar sirena,
en algún lugar risa, música—
la canción de cuna urbana.

Muro de Grafiti

Capas sobre capas,
nombres y etiquetas y mensajes
gritando "¡Estuve aquí!"

Colores rocían y gotean,
algunos toscos, arte trascendente,
todos reclaman territorio.

El lienzo de la ciudad
se repinta cada noche—
nada permanente.

Sin embargo algo permanece,
el pulso de corazones jóvenes
exigiendo ser vistos.

Jardín en la Azotea

Diez pisos arriba,
tomates crecen en concreto—
milagro verde florece.

Sra. Chen cuida plantas
con tierra de ciudad bajo uñas,
recordando campos.

Abejas encuentran esto,
navegan cañones de acero
para alcanzar estas flores.

Aquí la vida se afirma,
se niega a ser pavimentada,
crece a pesar de todo.

Restaurante de Turno Nocturno

Tres a.m., el restaurante
brilla como faro para almas
perdidas y vagabundos.

Café nunca para,
mesera conoce regulares
por sus órdenes usuales.

Enfermera del hospital,
camionero pasando por la ciudad,
estudiante estudiando duro—

Todos encuentran refugio,
en la democracia de
huevos revueltos de madrugada.

Predicador de Esquina

Voz alzada al cielo,
biblia en alto como antorcha—
congregación: ninguna.

Sin embargo predica,
palabras cayendo sobre multitudes
que no se detienen.

Tal vez la fe requiere
este tipo de valor terco,
hablar al vacío.

O tal vez él sabe
que un alma podría pausar
y escuchar el mensaje.

Paseador de Perros

Seis correas enredadas,
seis direcciones diferentes—
caos coreografiado.

Chihuahua y mastín,
poodle y pit bull caminando
en democracia.

El paseador conoce cada uno:
cuál tira, cuál es tímido,
cuál se detiene en cada árbol.

Por veinte dólares,
da a perros solitarios manada,
al dueño solo paz.

Lavadores de Ventanas

Suspendidos en aire,
colgando entre tierra y cielo—
haciendo desaparecer nubes.

Trazos de escobilla revelan
reflejos de edificios
reflejados sin fin.

Ven dentro de vidas
que otros creen privadas—
aventuras de oficina, lágrimas.

Ángeles guardianes
en arneses y cascos,
puliendo el cielo.

Último Tren a Casa

Vagones vacíos traquetean
por calles de ciudad dormida—
tren fantasma llevando fantasmas.

Chica ebria duerme,
un zapato perdido, bolso apretado,
soñando sueños sobrios.

Pareja joven besándose,
ajena al mundo,
a extraños observando.

La ciudad respira lento,
reuniendo fuerza para mañana
cuando todo comience de nuevo.

Lluvia de Ciudad

Primeras gotas en concreto,
liberando el olor de polvo
y veranos urbanos.

Paraguas florecen súbito,
jardín móvil de negro
y ocasional rojo.

Canaletas corren con arroyos
llevando colillas de cigarros,
hojas, boletos de lotería.

La ciudad se lava limpia,
al menos hasta que pare la lluvia
y regrese la mugre.