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Warte, dass der Kreis sich dreht und dreht,
puffert das Leben, das du zu beginnen suchst,
drei Punkte tippen, aber nichts geschieht,
digitale Geduld gemessen in Mikrosekunden und Jahren.

Alles verbindet sich, aber nichts fühlt sich nah an,
tausend Freunde, doch Einsamkeit ist klar,
wir laden und aktualisieren, wir scrollen und warten,
dass Inhalt die Leere füllt, die wir erschaffen.

Der Fortschrittsbalken steckt bei neunundneunzig Prozent,
Metapher für all die Zeit, die wir verbracht,
wartend auf etwas, das nie ankommt,
leben unsere aufgehängten, puffernden Leben.

Benachrichtigungs-Nation

Ping. Summ. Ding. Die Symphonie des Jetzt,
Dopamin geliefert mit jedem kleinen Klang,
wir greifen nach unseren Handys, wir wissen nicht ganz wie
sie das Zentrum der Welt wurden, die wir gefunden.

Rote Badges zählen Dinge, die wir nicht gesehen,
Angst steigt mit jeder nummerierten Kugel,
FOMO kodiert in jeden Bildschirm,
Angst, dass wir etwas verpassen, das irgendwo geschieht.

Wir stellen sie stumm, aber noch überprüfen und spähen wir,
Phantom-Vibrationen, die wir schwören zu fühlen,
süchtig nach der Bestätigung, die wir suchen,
gefangen in Kreisläufen, die sich nicht ganz real anfühlen.

Profilbild

Dreiundvierzig Fotos aufgenommen, gefiltert, neu aufgenommen,
den Winkel, das Licht und das Lächeln anpassend,
versuchend ein Selbst zu erfassen, das wir preisgegeben
für diese kuratierte Version, die vor Gericht stand.

Welches zeigt mich selbstbewusst, aber nicht eitel,
attraktiv aber zugänglich, einzigartig aber nicht seltsam,
erfolgreich aber bescheiden, interessant nicht schlicht —
die Person, die ich denke, verehrt werden zu wollen?

Ich lade hoch und warte, dass die Likes kommen,
Bestätigung gemessen in Herzen und Daumen hoch,
mein Selbstwert abhängig davon, wer abonnieren wird
dieses Bild, in das ich meinen Identitätsbecher gegossen.

Aber im Spiegel sehe ich jemand anderen,
die ungefilterte Wahrheit meines tatsächlichen Selbst.

WLAN-Gebet

Unser WLAN, das du bist im Router,
geheiligt werde deine Verbindung,
deine Bandbreite komme, dein Streaming geschehe,
in meinem Heim wie in Kaffeehäusern.

Gib uns heute unsere täglichen Downloads,
und vergib uns unsere Datenüberschreitungen,
wie auch wir vergeben denen, die unsere Verbindung verlangsamen,
und führe uns nicht in Pufferung,
sondern erlöse uns von Verzögerung.

Denn dein ist das Signal,
und die Kraft, und die Konnektivität,
für alle Episoden, amen.

(Und bitte, bitte lass mich nicht den Router neu starten müssen.)

Die Klage des Influencers

Zehntausend Follower, aber ich fühle mich allein,
teile mein Leben in fünfzehn-Sekunden-Clips,
mein Schlafzimmer ist ein Studio, mein Leben auf Leihe
an Fremde, die durch Fingerspitzen schauen.

Ich wache auf und denke daran, was zu posten,
Frühstück ist eine Foto-Gelegenheit,
jeder Sonnenuntergang, jede Mahlzeit, jede Küste
muss für die Gemeinschaft dokumentiert werden.

Aber wer bin ich, wenn die Kamera aus ist?
Existiere ich, wenn ich nicht gesehen werde?
Hinter den Filtern und dem geübten Spott,
gibt es eine Person oder nur einen Bildschirm?

Der Algorithmus sagt mir, wer ich sein soll,
und ich habe vergessen, wie ich einfach ich sein kann.

Allen-Antworten-Desaster

Der Moment nach dem Drücken von "Allen antworten"
wenn du erkennst, was du gerade getan hast,
die E-Mail, die an einen oder wenige hätte gehen sollen
nun an alle gesendet.

Du schaust entsetzt zu, wie sich der Sendebar füllt,
verzweifelt zu klicken rückgängig, es zurückzunehmen,
aber digitale Konsequenzen unterwerfen sich nicht dem Willen,
einmal gesendet, gibt es kein Zurückgehen dieser Spur.

Fünfhundert Menschen wissen jetzt deinen Fehler,
deinen privaten Scherz, deine Beschwerde, dein Bedauern,
du siehst die Allen-Antworten sich vermehren und bebst,
ein Schneeball aus Verlegenheit und Bedrohung.

In den alten Zeiten konnten Briefe zurückgeholt werden,
aber E-Mails leben für immer, nie begnadigt.

Social Media Entgiftung

Ich löschte heute alle Apps,
Instagram, Twitter, Facebook weg,
entschlossen, einen anderen Weg zu finden
mein Leben zu leben von Dämmerung bis zum Morgen.

Zuerst fühlte ich ein Gefühl des Friedens,
kein endloses Scrollen, keine Vergleiche gemacht,
mein ängstliches Überprüfen begann abzunehmen,
meine Aufmerksamkeitsspanne begann sich zu verbessern.

Aber dann fühlte ich, ich verpasse etwas,
Nachrichten und Trends und was Freunde teilen,
einen nagenden, anhaltenden kleinen Zweifel,
dass Leben anderswo geschieht.

Bis zum Abend hatte ich neu installiert,
überprüfte meine Feeds, fühlte mich befreit und ummauert.

Zoom-Müdigkeit

Noch ein Meeting, das eine E-Mail hätte sein können,
sitze in meinem Schlafzimmer und tue so, als wäre es ein Büro,
Hemd und Krawatte oben, Pyjamahose unter der Schiene,
lächle in die Kamera, während meine Katze darüber läuft.

"Du bist stumm" die Phrase unserer Zeit,
leidenschaftlich sprechend in eine stille Leere,
unsere Gesichter eingefroren in einer unbeholfenen Pantomime,
als Verbindung abbricht und wir alle verärgert sind.

Ich sehe mich selbst mich selbst auf dem Bildschirm sehen,
Meta-Realität in einem kleinen Quadrat,
beurteile mein Aussehen in diesem Dazwischen,
korrigiere meinen Hintergrund, richte mein Haar.

Wir nicken und lächeln zu angemessenen Zeiten,
aber innerlich planen wir unsere Flucht,
zählen Minuten, bis wir unsere Gedanken trennen,
von dieser digitalen Meeting-Landschaft.

Autokorrektur-Poesie

Ich wollte eine Sache tippen,
aber mein Handy hatte andere Pläne,
änderte Wörter zu etwas Seltsamen,
verwirrte alle meine Satzspannen.

"Bis bald" wurde "bis Wald,"
"Ich liebe dich" wurde zu "Ich liebe Joghurt,"
romantische Texte verwandelt zu Cartoon,
wichtige Nachrichten nun Nachtisch.

Verdammt diese autokorrigierende Schande,
(obwohl du weißt, was ich sagen wollte),
es hat die Art geändert, wie wir rahmen
unsere Gedanken den ganzen Tag.

Aber manchmal sind die Fehler, die es macht,
Poesie um der Poesie willen.

Digitales Erbe

Wenn ich sterbe, was wird bleiben?
Nicht Briefe gebunden mit Band und Spitze,
sondern Passwörter, um die Domäne zu entriegeln
meiner verstreuten digitalen Spur.

Meine Fotos leben irgendwo in der Cloud,
meine Gedanken bewahrt in alten Blog-Posts,
mein Leben dokumentiert hier und dort,
in Servern, die digitale Wirte spielen.

Wird jemand durch meine Feeds scrollen,
versuchen zusammenzusetzen, wer ich war?
Meine Tweets und Status-Hinweise lesend,
ein Leben reduziert auf Klicks und Summen?

Oder werden meine Profile einfach ruhen,
ein Geist in der Maschine, für immer,
Geburtstags-Erinnerungen werden zur Qual,
schlagen Freunde vor, die ich nie treffen kann?

Sie sagen, nichts online stirbt wirklich,
aber es lebt auch nicht wirklich,
aufgehängt in digitalen Limbo-Himmeln,
ein Halbleben, das Datenbanken geben.