Gipfelruf

Steh auf dem Gipfel, wo Adler schweben,
und ruf deinen Namen in die alpine Luft,
die Berge antworten mit altem Leben,
deine Stimme kehrt verwandelt zurück von überall her.

Echo über Echo, vervielfacht von Stein,
dein einzelnes Wort wird eine Symphonie,
die Täler halten deinen Klang, obwohl du allein,
und senden ihn zurück in perfekter Harmonie.

Hier oben auf dieser majestätischen Höhe,
wo Schnee durch des Sommers wärmsten Tag besteht,
verstehst du der Berge zeitlose Macht,
und wie deine Stimme nur ein vergänglicher Weg ist.

Doch noch rufst du, beanspruchst diesen Moment als deinen,
während das Bergecho alte Türen öffnet.

Der Aufstieg

Ein Schritt und dann ein anderer, langsamer Aufstieg,
der Pfad windet sich aufwärts durch Kiefer und Fichte,
meine Lungen brennen von der Anstrengung, die ich verbrachte,
aber noch klettere ich, es gibt keine gute Entschuldigung.

Die Luft wird dünner, während ich an Höhe gewinne,
jeder Atemzug kostbarer als der letzte, den ich nahm,
meine Beine protestieren, aber noch klettere ich trotzdem,
nach oben gezogen von des Gipfels fernem Blick.

Unten schrumpft die Welt klein und ordentlich,
Autos wie Spielzeug auf den windenden Straßen,
von hier sehe ich mit solch seltener Klarheit,
wie klein wir sind unter unseren schweren Lasten.

Der Gipfel ruft, obwohl Meilen bleiben zu gehen,
ich klettere, weil die Berge es mich lehrten.

Lawine

Die Stille bricht mit Klang wie Donners Brüllen,
des Berges Gesicht rutscht, fällt frei,
Tonnen von Schnee kaskadieren und krachen und gießen
die Hänge hinab mit verheerender Majestät.

Wir schauen aus der Ferne, sicher aber verängstigt,
auf der Natur Macht entfesselt und unkontrolliert,
die Kraft, die uns hätte fangen können, hätten wir versucht
den Gipfel nur eine Stunde vor ihrem Rollen zu erreichen.

Wenn Stille wieder auf den Gipfel fällt,
sieht der Berg unverändert für beiläufige Augen aus,
aber wir, die Zeuge waren, kennen die Wahrheit, die wir suchen —
dass Berge leben und atmen und manchmal sterben.

Wir wenden uns mit Dankbarkeit und Furcht um,
respektieren, was der Berg so klar machte.

Alpensee

Genestelt in einem Kar aus Granitwänden,
ein See so blau, er scheint unmöglich,
gespeist von Gletscherschmelze und Wasserfällen,
dieses versteckte Juwel scheint kaum plausibel.

Das Wasser ist kalt genug, mir den Atem zu stehlen,
doch ich wate hinein, zwingend von der Schönheit Ruf,
der Schock der Kälte fühlt sich etwas wie Tod an,
dann Auferstehung, als ich mein Alles gebe.

Ich treibe und blicke hinauf zu den Gipfeln oben,
perfekt reflektiert im Spiegelsee,
und fühle eine tiefe und überwältigende Liebe
für diesen wilden Ort, wo Erde und Wasser schaffen.

Wenn ich auftauche, ist meine Haut hell und rot,
aber ich fühle mich lebendiger als ich mich tot fühle.

Berghütte

Steinmauern und Holzbalken, eine rohe Zuflucht,
sitzend auf einem Vorsprung zweitausend Fuß hoch,
hier ruhen Kletterer und teilen ihr karges Essen,
und sehen die Sonne Farben auf den Himmel malen.

Wir kuscheln uns um des Ofens holzbrennende Hitze,
unsere nassen Kleider dampfen in der Bergluft,
vergleichen Blasen an unseren schmerzenden Füßen,
und erzählen Geschichten von unvergleichlichen Aufstiegen.

Draußen heult der Wind wild und kalt und ungezähmt,
aber hier sind wir sicher, eine Familie durch Zufall gemacht,
vereint durch diese unbefleckte Leidenschaft
für vertikale Orte und des Berges Tanz.

Morgen werden wir getrennte Gipfel allein besteigen,
heute Nacht ist diese einfache Hütte Heim und Thron.

Sturmwarnung

Dunkle Wolken sammeln sich am westlichen Kamm,
bewegen sich schneller als natürlich oder richtig scheint,
wir sind hier auf dieser schmalen Brücke ausgesetzt
aus Fels und Eis mit nirgendwo sicher in Sicht.

Der Führer sagt, wir müssen uns bewegen und jetzt sofort,
keine Zeit zu ruhen oder den Weg zu hinterfragen,
der Sturm wird in einer Stunde oder so treffen,
und hier oben könnte das unser letzter Tag sein.

So krabbeln wir hinab, rücksichtslos aber lebendig,
Herzen hämmern härter als von der Höhe,
verzweifelt nun, irgendwie nur zu überleben
die Wut der wechselnden Stimmung des Berges.

Wir erreichen die Baumgrenze, als die ersten Tropfen fallen,
dankbar, dem Ruf des Berges überlebt zu haben.

Eisklettern

Ich schwinge meine Äxte in gefrorenen Fall,
jeder Schlag sendet Eisscherben in mein Gesicht,
meine Steigeisen beißen die vertikale Eiswand,
während ich diese kristalline Umarmung aufsteige.

Die Welt ist blau und weiß und scharf und klar,
mein Fokus schmal auf jeden Zug, den ich mache,
ein falscher Schritt und ich werde verschwinden
in die Gletscherspalte unten, kein Irrtum.

Aber Furcht verwandelt sich zu Fluss, zu perfektem Frieden,
als ich eins werde mit dem Eis und Werkzeugen,
meine Zweifel und Sorgen lassen endlich los,
ich verstehe des Berges alte Regeln.

Oben klinke ich mich ein und blicke umher,
vom Eis habe ich gelernt, was nicht auf dem Boden gefunden werden kann.

Hirtenlied

In Bergwiesen, wo die Wildblumen wachsen,
hütet ein alter Hirte seine Bergschafe,
er kennt diese Pfade, wie wenige Menschen wissen,
jeden Stein, jede Quelle, jeden Ort, wo Adler schlafen.

Er singt alte Lieder in Dialekt und Ton,
weitergegeben durch Generationen auf diesen Hügeln,
seine Stimme hallt von dem alten Stein wider,
die Berge antworten zurück mit ihren eigenen Aufregungen.

Er sagt mir, er ist diese Pfade jedes Jahr gegangen,
für siebzig Sommer Schafe zum Gras führend,
bald wird er zu alt sein, das Ende naht,
und niemand ist übrig, dem diese Lieder übergehen werden.

Die Berge hallen mit seinem schwächer werdenden Ruf,
eine sterbende Kultur, die die Gipfel erinnern werden.

Sternenlicht-Gipfel

Wir erreichen den Gipfel in der dunkelsten Stunde der Nacht,
unsere Stirnlampen schneiden durch die eisige Luft,
und dort oben breitet sich solch unglaublicher Anblick —
tausend Millionen Sterne endlos kahl gelegt.

Hier oben über den Wolken und dem Stadtschein,
erstreckt sich die Milchstraße horizont-weit,
das Universum zeigt seine großartigste Schau,
während wir klein auf dieser Bergseite stehen.

Wir schalten unsere Stirnlampen aus und stehen in Ehrfurcht,
lassen das Sternenlicht unser einziger Führer sein,
verstehen, was die Alten sahen,
als sie mit Wunder in ihren weit aufgerissenen Augen hinaufblickten.

Bei Morgendämmerung werden wir hinab zu niedrigerem Boden steigen,
aber wir werden uns erinnern, was wir hier oben fanden.

Hinabsteigen

Sie sagen, dass hinabzukommen der härteste Teil ist,
wenn müde Beine des Körpers Gewicht tragen müssen,
wenn Fokus schwindet und du deine Wache sinken lässt,
das ist, wenn der Berg eines Kletterers Schicksal besiegelt.

Meine Knie protestieren jeden hinab rüttelnden Schritt,
meine Zehen klemmen sich vorwärts in meinen abgetragenen Stiefeln,
ich rutsche auf Geröll und fange kaum ab
den Fall, der mich verschiedene Routen hinabsenden könnte.

Aber langsam, vorsichtig, mache ich meinen Weg,
zurück hinab durch Lebenszonen vom kargen Gipfel,
von Schnee zu Fels zu Bäumen, wo Kreaturen spielen,
mein Körper gebrochen, aber mein Geist geschmeidig.

Wenn ich den Wanderkopf und mein wartendes Auto erreiche,
plane ich meinen nächsten Aufstieg, obwohl geprellt und vernarbt.